Editions Allia

"Falconetti arrive à 6 heures de l'après-midi au peuplier qui a trouvé de l'eau, il s'arrête sous son ombre, pose le sac à dos vert et s'allonge, la tête sur le sac. Il regarde en l'air. Le va-et-vient de toutes ces chaussures l'hypnotise et il se met à somnoler. Quand il s'éveille, il fait pratiquement nuit. Il n'y a pas une lumière à l'horizon, exceptée celle du réchaud sur lequel il fait cuire la soupe lyophilisée de bœuf. On dirait que le type du supermarché la lui a vendue périmée. Il la jette. Installé dans son sac de couchage, il s'endort en regardant les éclats tremblotants de tous les œillets des lacets pendant au-dessus de sa tête. Le soleil le réveille. Il extrait du sac à dos une paire de petites Nike élimées, qu'il noue ensemble et lance sur l'arbre. Elles restent accrochées à côté d'une paire d'après-ski bleus et rouges. Alors qu'il fait sa gymnastique et ses étirements du matin, du côté de l'arbre où, à cette heure-ci, le tronc projette son ombre, il trouve un préservatif usagé."